XII Mostra del Llibre Anarquista de Barcelona

Solidaridad de los poetas

Los Bio-Lentos

LOS BIO-LENTOS AMB CAN VIES: LA POESIA, TAMBÉ EN PEU DE GUERRA

LA POESIA TAMBÉ EN PEU DE GUERRA AMB CAN VIES

Comunicado de Los Bio-Lentos (Poesía al rescate) ante los violentos hechos sucedidos en el desalojo de Can Vies.

Sin duda, la percepción de la violencia varía, según el punto de vista de quien lo mira:

A unos les duele el humo de los contenedores, los vidrios rotos de los bancos y de los cajeros;

A otras nos duelen nuestras vidas calcinadas: nuestras casas, el trabajo, el pan de nuestros hijos y el de nuestros ancianos. Ustedes se llevan el dinero, y a nosotras nos dejan las cenizas.

Ustedes hablan de vándalos, de gamberros y borrachos. Pero parten de una premisa errónea: ustedes tampoco son santos. Décadas de expolio y corrupción les contemplan, aunque sus delincuentes no estén en las cárceles. Unos nunca entran; otros nunca salen.

Ustedes hablan de la marca Barcelona, de la marca Policía. Pero ustedes no apuestan por la vida, o la convivencia. Para ustedes la ciudad es sólo una tienda, una prostituta que ofrecer a los turistas.

En cuanto a la marca Policía, bien la saben nuestros cuerpos, que nos duelen los ojos y los oídos de ver lo que vemos y oír lo que oímos.

Por todo ello, los Bio-Lentos condenamos la violencia: ustedes condenan la urbana, nosotras la urbanística.

Además, manifestamos, pedimos, exigimos, constatamos:

1- Pasmados ante la Brutalidad y con los ojos llorosos ante la tierna solidaridad del pueblo exigimos que los mossos d’esquadra y demás grupos armados de la burguesía se rindan y entreguen las armas.

2- Si algo no usas y abandonas es del que lo encuentra y lo usa. Las casas para quien las utiliza, los espacios para quien los libera.

3- Que al Trias no se entiende nada de lo que dice. Difícil negociar con el sin subtítulos incrustados.

4- Que deje de vender Barcelona a las corporaciones y empresas privadas.

5- Apoyamos a los emprendedores que dan puestos de trabajo a cristaleros, barrenderos, bomberos, fotógrafos, barmans, operarios de telecomunicaciones, fabricantes de contenedor, etc. Pedimos a la Generalitat que el alborotar sea declarada una actividad beneficiosa para la sociedad.

6- Que extrañamente solo hay heridos en los que apoyan Can Vias, para ser los violentos no paran de recibir hostias. Constatamos que para el poder es más importante una grúa o un contenedor que nuestra vida dejando claro de dónde sale la barbarie y como enfrentándose a ella la solidaridad se resiste a ser machacada.

7- Pedimos a los trabajadores de los medios de comunicación no se repriman las carcajadas cuando cualquier político o famoso declara sobre el tema. Reprimir la risa va mal para el corazón, la estabilidad emocional, y puede dañar seriamente la vejiga.

8- También les pedimos que no teman por el sueldo y digan de una vez la verdad.

9- En este mes de mayo de 2014 las gentes de la calle sí que están currándose un bonito poema.

10- Que lo del helicóptero es muy peliculero, si esto es Apocalipsis now hay que recordar que el Marlon Brandon Muere.

MIEDO

No se juega con el miedo porque el miedo puede ser un arma de defensa propia, una forma inocente o culpable de coraje.
El miedo nos abre los ojos y nos cierra los puños y nos mete en el riesgo desaprensivamente. Andamos por el mundo con el miedo a cuestas como si fuera un pudor obligatorio o en su defecto una variante del fracaso.
Tal vez sea el mandamiento o quizás el mandamiedos de alguna desconocida ley, de un dios cualquiera.
Por las dudas, una buena fórmula contra el miedo puede ser la que dejó escrita el bueno de Pessoa: "Espera lo mejor y prepárate para lo peor"

Mario Benedetti.

El soneto en un pañuelo de marca…

Llegó un señor un día que se las daba de listo
Sin valorar su discurso ni saber donde se hallaba

No entendiendo que su fuerte era cuando callaba
Comenzó  dando mandobles repartiendo a todo cristo

En breve tiempo se vio que había llegado Mefisto
En los despachos adjuntos alguno había que tramaba
Dándose cuenta quizás que era el listo quien mandaba
Pero que juntos podrían destronar al  desprovisto

Hay que decirle a ese tipo que no nos venga con cuentos
Que el teatro no se rinde a cualquiera con mal perder
No vamos a ser nosotros los que recojan los vientos

 Ni tempestades ni miedos pueden hacernos tender
Pues entre todos podemos frenar estos malos tiempos
Déjanos en paz Roger, déjanos ya de joder

de Jesús Lizano

El Comunismo

El Comunismo es la máxima aspiración de la especie humana desde que salió del Mundo Real Salvaje, en el que siguen las otras especies y comenzó este Mundo Real Político en el que seguimos. Hay que comprender y sentir un gran respeto más allá de todas las abstracciones, delirios y destrucción por todos aquéllos que se entregaron de buena fe a lograrlo y analizar serenamente por qué aún no lo hemos conseguido.

Digamos, primero, por qué es el Comunismo la máxima aspiración humana: porque el llegar a él significaría acabar con este Mundo Real Político, es decir, dejar de centrar nuestro vivir en la lucha por el Poder, divididos en dominantes y dominados, confundidos entre todo lo que nos enfrenta y enloquece. Significaría alcanzar la inocencia, vernos todos, absolutamente todos, compañeros, frente a problemas comunes reales, formando, como formamos, una misma especie, superando los montajes, las retóricas, la pancracia que aún nos determinan.

Hasta ahora dos comunismos se han destacado en su intento de lograr esa aspiración, aparte de otros “ismos” menos determinantes: el religioso (“la comunión de los santos”) y el político (que nos ve como fragmentos de lo social). Ambos comunismos no han logrado superar la locura de la lucha por el Poder y todo lo que ello implica, sustentando sus ideales en un Poder o en otro y han seguido sometiéndonos no sólo a la división en dominantes y dominados sino que no han visto cómo para ser todos compañeros es preciso ser todos únicos es decir, ser libres en nuestro pensar y sentir. (Ver LIZANIA). No han visto suficientemente que los seres humanos no sólo tenemos una gran capacidad de planificación y ejecución (claves de esa lucha por el Poder impuesta en la vida exterior) sino que además somos creativos, sensibles y conscientes (lo que implica nuestra vida interior). Nuestra identidad no puede basarse en todo aquello que implica esa división en dominantes y dominados (un sinfín de nombres y definiciones lo declaran) sino lo que significa ser humano, un ser individual, no sólo social y natural, una identidad cada uno de nosotros. Es decir: superar el Mundo Real Político, salir de él como salimos del Mundo Real Salvaje.

Hay otro Comunismo que, a mi entender puede lograrlo: el Comunismo Poético, es decir, el que comprende que sólo siendo únicos podemos ser compañeros y superar todo lo que nos divide, enfrenta y tantas veces destruye. Ese Comunismo ya ha tenido un comienzo: el Comunismo libertario, el humanismo libertario, el que comprende que ese ideal al que nos dirigimos, esa tierra prometida, no puede ser la que promete el Comunismo religioso, ni la que trata de imponer el Comunismo político sino la consecuencia de la evolución del proceso de nuestra especie entre la destrucción y lo creativo.

La conquista de la inocencia a la que me refiero en mis poemas, es la conquista de esa tierra, la superación de las enfermedades de nuestra Razón, el racionalismo y el irracionalismo, aún no detectadas y que trato de revelar en LIZANIA.

Desde hace tiempo esta tierra es para los libertarios la Acracia, la Anarquía, lo que yo llamo el Mundo Real Poético (como señalaban las pancartas de la Manifestación Poética por Las Ramblas de Barcelona que animé hace dos años). Y cómo es que ese comunismo libertario no llega a todos los seres humanos que sufren las consecuencias de esa Pancracia, de la locura por el Poder. Porque ese comunismo, sigue siendo político en muchas de sus formas y en el que el fondo poético, que sin duda existe y descubro, espera una mayor evolución (porque son otros los contextos históricos), una mayor aclaración en lo que es la vida exterior (la planificación y lo ejecutivo) y la vida interior (la libertad de pensar y sentir). Estamos ante una transformación del concepto “poético” de literario, estético y elitista en humanismo poético y del concepto “político”, de “árbitro” o “estructurador” en clave de la lucha por el Poder entre los dominantes ignorando a los dominados, es más, mentalizados, manipulados y, llegado el caso, sacrificados. (Visto, todo esto, con ojos poéticos y libertarios…).

Debemos comprender la gran complejidad que nos abruma y lo difícil que resulta el desarrollo de nuestra vida interior, que sin libertad de pensar y sentir ya no es nuestra, en esta vida exterior que nos impone lo social y lo natural. Precisamente en esa libertad se basa el Comunismo poético. El fondo de lo humano siempre ha sido ese ideal, no podría ser otro, el pleno desarrollo del pensar y del sentir en cada ser humano. Las formas, hundidas en toda la retórica y la falacia de esas enfermedades se pierden en la lucha por el Poder y el fondo humano difícilmente aparece en las vidas concretas, perdidas en una vida exterior llena de falsos problemas sometiendo las vidas a las ideas. Y qué ideas. ¿Cuántos siglos tardamos en salir del Mundo Real Salvaje? No nos extrañemos de lo que hemos de protagonizar y nos ha de protagonizar para salir del Mundo Real Político pero es indudable que en nosotros y entre nosotros existen claras referencias a esa tierra prometida, a una plenitud que como seres vivos merecemos. Nuestra exigencia es muy superior a la del resto de las especies pero el proceso de todas conduce a su realización, a su plenitud. Otra cosa es que debido precisamente a esa complejidad nunca la alcancemos como especie, pero anhelar esa plenitud (entre nuestros límites y posibilidades) en lugar de luchar por el Poder (en todas sus variantes) es lo que puede hacernos realmente humanos, el predominio del pensar y el sentir libremente sobre el planificar y ejecutar y no al revés.

Hay mucho que pensar, que hablar, que comprender, que soñar, que superar… no sólo hacer… No en vano, sin lugar a dudas, nuestra especie, es una especie heroica, descubridora de la Tragedia y de la Belleza, hacia el Mundo Real Poético, adonde conducen el pensar y el sentir en libertad.

Jesús Lizano 

 Barcelona, Febrero 2005

Preguntas de un obrero ante un libro

                   Preguntas de un obrero ante un libro
              

Tebas, la de las Siete Puertas, ¿quién la construyó? En los libros figuran los nombres de los reyes. ¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra? Y Babilonia, destruida tantas veces, ¿quién la volvió a construir otras tantas?¿En qué casas de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron? La noche en que fue terminada la Muralla china, ¿adónde fueron los albañiles? Roma la Grande está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió? ¿Sobre quiénes triunfaron los Césares? Bizancio, tan cantada, ¿tenía sólo palacios para sus habitantes? Hasta en la fabulosa Atlántida, la noche en que el mar se la tragaba, los habitantes clamaban pidiendo ayuda a sus esclavos. El joven Alejandro conquistó la India. ¿El sólo? César venció a los galos. ¿No llevaba consigo ni siquiera un cocinero? Felipe II lloró al hundirse su flota. ¿No lloró nadie más? Federico II ganó la Guerra de los Siete Años. ¿Quién la ganó, además? Una victoria en cada página. ¿Quién cocinaba los banquetes de la victoria? Un gran hombre cada diez años. ¿Quién paga sus gastos? Una pregunta para cada historia. B. Brecht

Günter Grass

Por qué guardo silencio, demasiado tiempo,
sobre lo que es manifiesto y se utilizaba
en juegos de guerra a cuyo final, supervivientes,
solo acabamos como notas a pie de página.
Es el supuesto derecho a un ataque preventivo
el que podría exterminar al pueblo iraní,
subyugado y conducido al júbilo organizado por un fanfarrón,
porque en su jurisdicción se sospecha la fabricación de una bomba atómica.

Pero ¿por qué me prohíbo nombrar a ese otro país en el que
desde hace años —aunque mantenido en secreto—
se dispone de un creciente potencial nuclear,
fuera de control, ya que es inaccesible a toda inspección?
El silencio general sobre ese hecho, al que se ha sometido mi propio silencio,
lo siento como gravosa mentira y coacción que amenaza castigar
en cuanto no se respeta; “antisemitismo” se llama la condena.
Ahora, sin embargo, porque mi país, alcanzado y llamado a capítulo una y otra vez
por crímenes muy propios sin parangón alguno,
de nuevo y de forma rutinaria, aunque enseguida calificada de reparación,
va a entregar a Israel otro submarino cuya especialidad es dirigir ojivas aniquiladoras
hacia donde no se ha probado la existencia de una sola bomba,
aunque se quiera aportar como prueba el temor...
digo lo que hay que decir. ¿Por qué he callado hasta ahora?
Porque creía que mi origen, marcado por un estigma imborrable,
me prohibía atribuir ese hecho, como evidente,
al país de Israel, al que estoy unido y quiero seguir estándolo.

¿Por qué solo ahora lo digo, envejecido y con mi última tinta:
Israel, potencia nuclear, pone en peligro una paz mundial ya de por sí quebradiza?
Porque hay que decir lo que mañana podría ser demasiado tarde,
y porque —suficientemente incriminados como alemanes—
podríamos ser cómplices de un crimen
que es previsible, por lo que nuestra parte de culpa
no podría extinguirse con ninguna de las excusas habituales.
Lo admito: no sigo callando porque estoy harto
de la hipocresía de Occidente; cabe esperar además
que muchos se liberen del silencio, exijan
al causante de ese peligro visible que renuncie
al uso de la fuerza e insistan también
en que los gobiernos de ambos países permitan
el control permanente y sin trabas por una instancia internacional
del potencial nuclear israelí y de las instalaciones nucleares iraníes.

Solo así podremos ayudar a todos, israelíes y palestinos,
más aún, a todos los seres humanos que en esa región
ocupada por la demencia viven enemistados codo con codo,
odiándose mutuamente, y en definitiva también ayudarnos

REVOLUCIÓ CONSTRUÏDA

Subratlla la raó qui no la té,
la pols ressona damunt l'estructura,
i mar i terra mostren la juntura
girada per la sang i pel diner.
El que exerceix el poder, no cal fer
embuts, s'omple el barret de confitura,
es torna defensor de la cultura
i en tot ans primeríssim que primer.
Estrofa,crida, deixa't d'ors i emblemes!
El pensament traspua aquests poemes
i obre les ales al vast horitzó. 
Guanya amb els seus ocells tots els dilemes
i escampa la certesa que res no
ens cal sinó la Revolució.


Joan Brossa

Portugal

A pesar de mi inquebrantable escepticismo por las democracias actuales donde todo vale y gane quien gane el que manda sigue siendo el capital, voy a romper una lanza a favor del candidato a la presidencia portuguesa que hoy se decide, Manuel Alegre.
Es una vana esperanza justificable solo por lo que podría suponer la victoria de la poesía contra la economía neoliberal.
Un poco de ética aunque sirva solo de elemento decorativo nunca está de más. 36 años después de la revolución de los claveles podría llegar la revolución de la poesía. Sería una victoria pírrica para el pueblo portugués pero… algo siempre es algo.
El poeta contra el economista, David contra Goliat. Pero esta vez la honda no lleva piedra alguna, está cargada de palabras y estas dudo mucho que puedan contra la fuerza bruta del capital, contra el verdadero poder.
A pesar de todo: La poesía es un arma cargada de futuro (Gabriel Celaya)

Adiante companheiro tudo pra o frente nunca pra trás


Manuel Martínez

Apología y petición

¿Y qué decir de nuestra madre España, este país de todos los demonios en donde el mal gobierno, la pobreza no son, sin más, pobreza y mal gobierno, sino un estado místico del hombre, la absolución final de nuestra historia?

De todas las historias de la Historia la más triste sin duda es la de España porque termina mal. Como si el hombre, harto ya de luchar con sus demonios, decidiese encargarles el gobierno y la administración de su pobreza.

Nuestra famosa inmemorial pobreza cuyo origen se pierde en las historias que dicen que no es culpa del gobierno, sino terrible maldición de España, triste precio pagado a los demonios con hambre y con trabajo de sus hombres.

A menudo he pensado en esos hombres, a menudo he pensado en la pobreza de este país de todos los demonios. Y a menudo he pensado en otra historia distinta y menos simple, en otra España en donde sí que importa un mal gobierno.

Quiero creer que nuestro mal gobierno es un vulgar negocio de los hombres y no una metafísica, que España puede y debe salir de la pobreza, que es tiempo aún para cambiar su historia antes que se la lleven los demonios.

Quiero creer que no hay tales demonios. Son hombres los que pagan al gobierno, los empresarios de la falsa historia. Son ellos quienes han vendido al hombre, los que le han vertido a la pobreza y secuestrado la salud de España.

Pido que España expulse a esos demonios. Que la pobreza suba hasta el gobierno. Que sea el hombre el dueño de su historia.



- Jaime Gil de Biedma -

12 de octubre, el día de la ignominia

Cortés no tiene pueblo, es rayo frío, / corazón muerto en la armadura.«Feraces tierras, mi señor y Rey, / templos en que el oro, cuajado/ está por manos del indio.»Y avanza hundiendo puñales, golpeando/ las tierras bajas, las piafantes/ cordilleras de los perfumes, /parando su tropa entre orquídeas/ y coronaciones de pinos, /atropellando los jazmines, /hasta las puertas de Tlaxcala.(Hermano aterrado, no tomes/ como amigo al buitre rosado: / desde el musgo te hablo, desde las raíces de nuestro reino.Va a llover sangre mañana, las lágrimas serán capaces/ de formar niebla, vapor, ríos, / hasta que derritas los ojos.)Cortés recibe una paloma, / recibe un faisán, una cítara/ de los músicos del monarca, / pero quiere la cámara del oro, quiere otro paso, y todo cae/ en las arcas de los voraces.El rey se asoma a los balcones:«Es mi hermano», dice. Las piedras/ del pueblo vuelan contestando, / y Cortés afila puñales/ sobre los besos traicionados.Vuelve a Tlaxcala, el viento ha traído/ un sordo rumor de dolores

Pablo Neruda

El crimen fue en Granada

A FEDERICO GARCÍA LORCA
1. El crimen
Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico —sangre en la frente y plomo en las entrañas— ... Que fue en Granada el crimen sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.
2. El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaña. —Ya el sol en torre y torre, los martillos en yunque— yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la muerte. Ella escuchaba. «Porque ayer en mi verso, compañera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantaré la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el viento sacudía, los rojos labios donde te besaban... Hoy como ayer, gitana, muerte mía, qué bien contigo a solas, por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»
3.
Se le vio caminar... Labrad, amigos, de piedra y sueño en el Alhambra, un túmulo al poeta, sobre una fuente donde llore el agua, y eternamente diga: el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

Antonio Machado

Para nadie

No he podido evitarlo. No soy para nada mitómano pero, me duele tanto la perdida de Mario Benedetti que he decidido desahogarme en unas pocas líneas.
Con él, se va uno de los últimos referentes, uno de los últimos faros que consiguen dar luz en esta oscuridad, esperanza en esta desesperación, lucidez en este caos.
¿Quién nos queda para contar la vida con tanta crudeza y sensibilidad, con tanta claridad y dulzura, con tanta esperanza la desesperanza? Pocos, muy pocos y ya mayores. ¿Dónde están los nuevos referentes? ¿Quién nos contará la realidad con palabras preñadas de sensibilidad pero sin pudor alguno? ¿Quién recogerá el testigo de tu compromiso con los parias de la tierra?
No voy a contar su vida ni sus obras. Quienes quieran conocerlo pueden hacerlo de mil maneras sencillas porque, quién no haya leído nada de él no sabe lo que se pierde.
Adiós Mario, ambos sabemos que no nos encontraremos en ninguna parte, que después de la muerte no hay nada, pero tú sabias y yo sé que quedarás en la memoria de millones de personas y generaciones que, como yo, hemos disfrutado y disfrutaremos, hemos llorado y lloraremos con tus historias, con tu poesía, con tu exilio y desexilio, con un hombre íntegro. Adiós y gracias

Manolo Martínez


TORTURADOR Y ESPEJO
Mirate
así
qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia
qué paliza paterna te generó cobarde
qué tristes sumisiones te hicieron despiadado
no escapes a tus ojos
mirate
así
Dónde están las walkirias que no pudiste
la primera marmita de tus sañas
te metiste en crueldades de once varas
y ahora el odio te sigue como un buitre
no escapes a tus ojos
mirate
así
aunque nadie te mate
sos cadáver
aunque nadie te pudra
estás podrido
dios te ampare
o mejor
dios te reviente.

Mario Benedetti

Testimonio de Tito

“No tendrás otro dios que no sea yo”, a menudo me hizo pensar: gentes diferentes procedentes del este, decían que en el fondo era igual
Creían en otro diferente a ti y no me han hecho daño Creían en otro diferente a mi y no me han hecho daño
No mentes el nombre de dios, no lo nombres en vano Con un cuchillo clavado en un costado grité mi pena y su nombre Pero quizás estaba cansado o demasiado ocupado y no escuchó mi dolor Pero quizás estaba cansado o demasiado lejos y lo nombré en vano Honra al padre, honra a la madre y honra también su bastón, Besa la mano que te rompe la nariz porque le pediste un bocado; Cuando a mi padre se le paró el corazón no sentí ningún dolor
Cuando a mi padre se le paró el corazón no sentí ningún dolor
Recuerda de santificar las fiestas, fácil para nosotros los ladrones entrar en los templos que regurgitan salmos de esclavos y de sus amos
sin acabar atados a los altares degollados como animales
sin acabar atados a los altares degollados como animales
El quinto dice no debes robar y quizás lo he respetado vaciando en silencio los bolsillos más hinchados de los que ya habían robado:
pero yo, sin leyes, robe en mi nombre, ellos en nombre de dios
pero yo, sin leyes, robe en mi nombre, ellos en nombre de dios
No cometas actos que no sean puros o sea, no desperdicies el semen fecunda a una mujer cada vez que la ames así serás un hombre de fe: después las ganas desaparecen y el hijo se queda y a muchos ha matado el hambre yo quizás confundí el placer con el amor, pero no he provocado dolor El séptimo dice no matarás si del cielo quieres ser digno, miradla hoy, esta ley de dios, tres veces clavada en la madera: Mirad el final de aquel nazareno y un ladrón no muere por menos
Mirad el final de aquel nazareno y un ladrón no muere por menos
No des falsos testimonios y ayúdales a matar a un hombre Saben de memoria el derecho divino y olvidan siempre el perdón He perjurado sobre dios y sobre mi honor y no, no noto dolor. No desees nunca las cosas de otros, no desees a su esposa
Decídselo a aquellos, preguntad a los pocos que tienen mujer y poco más
En las camas de los otros ya calientes de amor no he notado dolor.
La envidia de ayer aún no acabó, esta noche os envidio la vida
Pero ahora que viene la noche y la oscuridad me quita el dolor de los ojos
Y resbala el sol más allá de las dunas a violar otras noches: Yo al ver a este hombre que muere madre, yo noto dolor En la piedad que no cede rencor, madre, he aprendido el amor

Fabrizio de André

Castigo

Por estos muertos, nuestros muertos pido castigo.

Para los que de sangre salpicaron la patria pido castigo.

Para el verdugo que mandó esta muerte pido castigo.

Para el traidor que ascendió sobre el crimen pido castigo.

Para el que dio la orden de agonía pido castigo.

Para los que defendieron este crimen pido castigo.

No quiero que me den la mano empapada con nuestra sangre pido castigo.

No los quiero de embajadores tampoco en su casa tranquilos.

Los quiero ver aquí juzgados en esta plaza en este sitio.

Quiero castigo,quiero castigo.

Pablo Neruda

Aprendiendo

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender... Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad. Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende. Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado. Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas. Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla. Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas. Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida. Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes. Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual. Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus
amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir. Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible. Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios multiplicados al cuadrado. Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes. Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas. Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante. Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado. Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba, ya no tiene ningún sentido. Pero desafortunadamente, solo con el tiempo...

Jorge Luis Borges

Autobiografía

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.
Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.
¿Le parece a Ud. correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.
No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires
¡Ay sí, no respires! Dar el no a todos los "no"
y descansar: Morir.

Gabriel Celaya

La guerra de Piero

Dormi sepolto in un campo di grano non è la rosa non è il tulipano
che ti fan veglia dall'ombra dei fossi ma sono mille papaveri rossi
lungo le sponde del mio torrente voglio che scendano i lucci argentati
non più i cadaveri dei soldati portati in braccio dalla corrente
così dicevi ed era d’inverno e come gli altri verso l'inferno
te ne vai triste come chi deve il vento ti sputa in faccia la neve fermati Piero,
fermati adesso lascia che il vento ti passi un po' addosso
dei morti in battaglia ti porti la voce chi diede la vita ebbe in cambio una croce
ma tu non lo udisti e il tempo passava con le stagioni a passo di giava
ed arrivasti a passar la frontiera in un bel giorno di primavera
e mentre marciavi con l'anima in spalle vedesti un uomo in fondo alla valle
che aveva il tuo stesso identico umore ma la divisa di un altro colore
sparagli Piero, sparagli ora e dopo un colpo sparagli ancora
fino a che tu non lo vedrai esangue cadere in terra a coprire il suo sangue
e se gli sparo in fronte o nel cuore soltanto il tempo avrà per morire
ma il tempo a me resterà per vedere vedere gli occhi di un uomo che muore
e mentre gli usi questa premura quello si volta, ti vede e ha paura
ed imbracciata l'artiglieria non ti ricambia la cortesia
cadesti in terra senza un lamento e ti accorgesti in un solo momento
che il tempo non ti sarebbe bastato a chiedere perdono per ogni peccato
cadesti interra senza un lamento e ti accorgesti in un solo momento
che la tua vita finiva quel giorno e non ci sarebbe stato un ritorno
Ninetta mia crepare di maggio ci vuole tanto troppo coraggio
Ninetta bella dritto all'inferno avrei preferito andarci in inverno
e mentre il grano ti stava a sentire dentro alle mani stringevi il fucile
dentro alla bocca stringevi parole troppo gelate per sciogliersi al sole
dormi sepolto in un campo di grano non è la rosa non è il tulipano
che ti fan veglia dall'ombra dei fossi ma sono mille papaveri rossi.


Duermes sepultado en un campo de trigo,no es la rosa no es el tulipán los que te velan en la sombra de las zanjas solamente son mil amapolas rojas.
A lo largo de las riveras de mi torrente quiero que desciendan los lucios plateados,no más los cadáveres de soldados llevados en brazos de la corriente.
Así decías y era invierno y como los demás hacia el infierno te vas triste como quien debe el viento te escupa en la cara la nieve.
Párate Piero, párate ahora, deja que el viento te pase un poco encima, de los hombres muertos en batalla tu llevas la voz, quién dio la vida recibió a cambio una cruz .
Pero tu no lo oíste y el tiempo pasaba, con las estaciones al paso de giava y llegaste a cruzar la frontera un hermoso día de primavera.
Y mientras marchabas con el arma en los hombros viste un hombre en el fondo del valle que tenia tu mismo, idéntico,humor solamente el uniforme de otro color.
Dispárale Piero, dispárale ahora, y después de un golpe dispárale otra vez, hasta que tu no lo veras exánime caer en tierra a cubrir su sangre.
Y si disparo en la frente o en el corazón solamente el tiempo tendrá para morir, pero el tiempo a mi quedara para ver los ojos de un hombre que muere.
Y mientras le prestas tu atención él se da la vuelta, te ve y tiene miedo y abrazada la artillería no te devuelve la gentileza.
Caíste en tierra sin un lamento y te diste la cuenta en un solo momento que el tiempo no te habría bastado para pedir perdón por cada pecado ,caíste al suelo sin un lamento y te diste la cuenta en un solo momento de que tu vida terminaba en ese día y no habría habido retorno.
Ninetta mia, morir en mayo, necesita mucho, demasiado coraje,Ninetta bella, directo al Infierno habría preferido irme en Invierno.
Y mientras el trigo te escuchaba entre las manos apretabas el fusil, entre la boca apretabas palabras demasiado heladas para derretirse al sol.
Duermes sepultado en un campo de trigo, no es la rosa no es el tulipán los que te velan en la sombra de los hoyos solamente son mil amapolas rojas.

Fabrizio de André

De vida beata

En un viejo país ineficiente, algo así como España entre dos guerras civiles, en un pueblo junto al mar, poseer una casa y poca hacienda y memoria ninguna. No leer, no sufrir, no escribir, no pagar cuentas, y vivir como un noble arruinado entre las ruinas de mi inteligencia.

Jaime Gil de Biedma

Masa

Al fin de la batalla, y muerto el combatiente,
vino hacia él un hombre y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle: "No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos los hombres de la tierra le rodearon;
les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar.

(César Vallejo. España, aparta de mí este cáliz)