Cortés no tiene pueblo, es rayo frío, / corazón muerto en la armadura.«Feraces tierras, mi señor y Rey, / templos en que el oro, cuajado/ está por manos del indio.»Y avanza hundiendo puñales, golpeando/ las tierras bajas, las piafantes/ cordilleras de los perfumes, /parando su tropa entre orquídeas/ y coronaciones de pinos, /atropellando los jazmines, /hasta las puertas de Tlaxcala.(Hermano aterrado, no tomes/ como amigo al buitre rosado: / desde el musgo te hablo, desde las raíces de nuestro reino.Va a llover sangre mañana, las lágrimas serán capaces/ de formar niebla, vapor, ríos, / hasta que derritas los ojos.)Cortés recibe una paloma, / recibe un faisán, una cítara/ de los músicos del monarca, / pero quiere la cámara del oro, quiere otro paso, y todo cae/ en las arcas de los voraces.El rey se asoma a los balcones:«Es mi hermano», dice. Las piedras/ del pueblo vuelan contestando, / y Cortés afila puñales/ sobre los besos traicionados.Vuelve a Tlaxcala, el viento ha traído/ un sordo rumor de dolores
Pablo Neruda
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